domingo, 30 de diciembre de 2007

Recuerdo la Carretera con sus toneladas de pavimento, las cintas blancas que definen los limites, las líneas amarillas que se marcan en el centro se entreveran en la montaña escalando hacia la cima y se pierden cuando se desciende por la trenzada carretera, en cada curva el neumático deja las huellas negras y ese olor a quemado penetrando a destiempo, el cajón de latas rodaba a gran velocidad respondiendo a los comandos rotativos de la dirección y esta a su vez era esclava del piloto, por la mente no se le cruzo la habitual reacción disminuir la velocidad, tomar las curvas con calma, conducir a la defensiva, era necesario acelerar, castigar la conciencia y la lógica, la calle sangraba y sus gritos quedaron envueltos en los guarda fangos, el ruido de un cuerpo que evita detenerse, el delirio de correr sin razón o necesidad de meta, acelerar bruscamente sin temor a los accidentes. El vacio del precipio no es remedio cuando se poblan las autopistas pardas del ensueño, se garantiza que el mañana y el hoy se mezclan en un coctel único de la perdición, el hecho delirante de no desear la razón, matricular las intenciones a un deseo cualquiera, al viejo juego de rol, continuar ser quien siempre se ha sido, beber café, fumar un cigarrillo, decantar los trozos quemados y continuar, entonces tenemos un remedio que no existe, una carretera, un auto, el pedal del acelerador, la palanca de cambios que se regula con el tiempo neutro, con la manera inteligente de manejar la relación de compresión y la forma cuidadosa de no rebasar las 3000 rpm al cambiar la relación de fuerza, manteniendo la potencia en un balance positivo, las ventanillas siempre arriba, se mantiene sin cuidado el ruido caliente del aire que se filtra, la melcocha ilada en los lamentos de quien queda atrás, echando madres al bruto que rebasa sin razón, a lo bueno del clima seco que deja intacta la progresiva necedad de calentar las calles y el agarre sea el justo con unas llanta de marca china, el reproductor mantiene la música adecuada con tonos altos y estridentes, el carro araña el pavimento en las curvas, en cuestión de segundos una carretera llena de curvas, un desenlace con lluvia. La frenética necedad de estimular los sentidos al sentir la fatalidad, una cosa es conducir a mas de 200 km/h en los juegos de video y otra muy diferente es chocar con una roca de mas de 100mt de altura y filosas carnosidades de metal que respiran frio, es cierto cuando la muerte esta cerca los segundos transcurren con marchas en paro, el sonido ensordecedor del metal desmembrado, de vidrios que explotan y espacios que se reducen, aproximando los pies del piloto al motor que se atrofia, en pocos segundos descubrir el error, todo pudo terminar, existen otros caminos, las dudas son sanas, el amor puede romper barreras, todo esto pasa en la cabeza revolucionada de quien rueda por el piso aprisionado, rodeado de explosiones, esclavo de su voluntad aturdida, de la geografía que traza la ruta de la caída, de rebotar y caer al fondo del precipicio , como no ser consiente; todo tiene su final, de nada sirven las disculpas ni las quejas, cuando las consecuencias marcan el destino.

jueves, 23 de agosto de 2007

EPOCA PRESENTE

Caminar olvidando los sentidos
estar al borde del abismo
sin temor abrazar la soledad
ver al rostro la oscuridad
escuchar el silencio de la inmensidad
la marea abra de crecer
tomar sin descuidos la piel
arderán desde el interior
los recuerdos de si mismo
deja el ruido de la rutina
mira al cielo en las noches
apaga la voz de los medios
deja atrás lo que se ve correcto
los estúpidos estereotipos del amor
nada esta escrito ni vetado
rebelión es una palabra sedada
la ventana es para ser vistos
los barcos deben ser abordados
las olas romper en las costas
los caminos transitados sin cesar
el temor un recuerdo ajeno
al paro de la marcha
a la voluntad del silencio
el tiempo se va y se ha ido
siempre será de ese modo
aunque vivimos esta época
solitarios entre compañía
mudos con palabras vacías
locos con muros de apatía
cuerdos a la muerte y al abuso
ausentes al dolor y al hambre
a tanta belleza que se maquilla
demasiada escena que se fabrica
es la receta del cóctel de la cordura.

viernes, 17 de agosto de 2007

La noche una rustica imagen, estrellas que se acomodan en el horizonte mezcladas entre el cielo, como guirnaldas en diciembre componiendo en detalles las ramas de la inmensidad azulada, muestra de la oscuridad atenuada en el brillo de la luna, tallando entre las esquinas de una presurosa composición, de un silencio muerto, interrumpir el grito y la explosión, arde entre los carbones un corazón lleno de gozo, amante de esa delirante sensación de chocar entre la llama, caer entre las rocas, penetrar en los confines del océano sin la presurosa sensación de respirar, estallar en la mañana antes de despertar, caminar por las calles infestadas de la plaga de la muerte sugerida, tocando el plomo, gesticulando entre la carretera, escupiendo sangre como solución inconveniente al mañana, llenando el estomago con gusanos fritos, danzando entre las líneas ocupadas del tren y dejando un pequeño espacio a la minimalista música de verano, el festival que se repite, la sensación brusca de saltar y perder calamina entre la arena, morder los nutrientes de una ensalada con los frutos del delirio, tomar los frascos viejos de la mayonesa sin lavar, llenarlos con locuras en una tarde gris, esperar golpeando un saco de arena mientras la tarde se enfría para así morder con sevicia la noche, lanzar un oper de derecha, una patada a la nuca y tirar al vacio la sombra hueca de los recuerdos, correr sin temer al sudor y a la sensación de cansancio, una y otra vez mientras cambian las estaciones y las puertas golpean, se abren al paso y al encuentro, se cierran a la complicidad de un deseo, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar, esperar; cuando la calma llegue repetir de nuevo la dosis, morder el metal de los tractores, desayunar truenos tragándose los rayos y todos los gestos, entre las redes cubrir los nodos y cortarlos, culminar con los sueños de un mañana mejor, luego abra de venir la calma con dosis hipnóticas de sedantes, en un cuarto tan blanco como limpio , en las ataduras de una camisa inconveniente y las orbitas, que importaran ya las orbitas cuando la cuenca abandona su cause.
LA MENTIRA ALOJA SUS CAUSAS ACECHANDO CON PULCRITUD LA VERDAD, EN SU EJERCICIO IMITA LA PERICIA DE LOS TRAPECISTAS DE CIRCO, LLENANDO LOS OIDOS CON INCONCIENTES RUMORES, TEJE ENTRE VOCES CUENTOS Y LENTAMENTE DA PESO A SUS ENGAÑOS, EN CAMBIO LA VERDAD ES TRANSPARENTE AJENA A LOS VESTIDOS, SE MUESTRA COMO ES, SIN IMPORTAR LO CRUEL QUE PUEDA SER.

jueves, 28 de junio de 2007

El roce de la oscuridad

Le temo a las sombras en la oscuridad, llegan frías cristalizando los huesos, en el cuerpo palpita esa sensación de nunca terminar, viajan por las paredes dejando su estela de pánico, se perciben con el roce de la humedad que se acumula, cae su cuerpo en el piso viajando en olas violentas, salpican en ese vaho denso lleno de tinieblas que vuelven la cama una isla.
Le temo al silencio en la oscuridad, es capaz de rasgar la garganta creando peñas secas y áridos recorridos, las tripas se revuelcan en el estertor de lo desconocido, se adivina a tientas como los espantos se transforman en puertas que se abren, ventanas que golpean, voces tan angelicales que llaman, no se olvida entre la espesa noche y la tierra, sólo queda un cuarto, respira un cuerpo y esa sensación cosquilleante no abandona la sangre.
Le temo aun a la oscuridad, en su cueva las hojas no saben tejer palabras y la tinta negra es transparente, los pensamientos cobran el peso de un gigante, en medio de la fiebre pronto habrá de amanecer, la luz invade el cuarto, las sombras se esconden mostrando sus dientes filosos, gritan: ya llegara la noche, en esa marea revuelta los sentidos se hacen tan agudos que a la respiración agitada se le descompone en el tiempo escuchando la pausa, la soledad crece y hace de su cuerpo una borrasca, el monte se traga la cordura mientras la razón llora impotente.
Aun asi espero llegue la oscuridad quizás pueda desangrar su cuello.

viernes, 4 de mayo de 2007

La textura genera un cúmulo de sensaciones, las lisas y suaves permiten generar emociones rápidas, directas, paralelas a las emociones, tomar las acuarelas, vaciar los tonos básicos y construir colores significativos, el violeta por ejemplo causa ese choque sicodélico, esa muestra exagerada de color lejos de lo sensible adecuado para las líneas internas que se mezclan, lo básico de la textura, deslizar el pincel con un tono ocre, oscuro, compacto, cauto como las palabras que surgen rasgando la voz, bajando el volumen, ocultando los detalles, guardando los misterios, manteniendo la esencia limpia, después tomar el color del pasto encendido, el color de la selva, el verde que cubre la tierra, líneas que se prolongan en el horizonte, vuelven y se dibujan, se sumergen, logran pasar el cuerpo hacia el interior generan esa sensación de ser el primer tono, las líneas verticales toman encima el rojo sangre, pasión, el tono del desastre, el tono de las masacres, las imágenes de brazos que caen, de sierras que atormentan, aunque el llanto es transparente cuando su motivo es el dolor de la injusticia, de la muerte por brazos asesinos, el llanto debe ser pintado de rojo, aunque también es el rojo un color siempre joven, casual, da en el punto, crea la necesidad de volver al maquillaje, de volver al duelo, de vestir el cuadro con el color negro, tono de reflexión, de impotencia, el cual es capaz de concentrar la luz y no dejarla salir, es el adecuado en la noche, suavemente deslizando líneas horizontales, luego curvas, trazos cortos, espacios profundos, las líneas que se prolongan y se hacen invisibles, el color de la esperanza, de la primavera, del calor, el amarillo da un brillo irreal, caracteriza la imagen en normalidad, en frescura, en ilusión, el azul humecta, baña, riega, corre con vida propia, cae en cascadas circulares, pierde la onda en mareas lejanas, se deja llevar cubriendo en totalidad todo lo demás, toma vida propia, superpone realidades, baja la temperatura, llega como borrasca llevando a su paso todo lo que flota, esperando que el cuadro tome su forma y prenda el deseo, la tibieza de un pecho madurando y dejándolo seco, es la piel esa superficie que deambula, esa textura que enamora hasta las costas de la perdición donde respira el amor, no tiene color y los tiene todos, el amor no sabe de palabras, no se puede pintar, se transmiten momentos, se interpretan miradas y gestos, se deducen uniones, se pintan recuerdos, quedando impresiones detenidas en el tiempo.

lunes, 23 de abril de 2007

LA NOCHE

Afuera la lluvia mostraba su múltiple cuerpo, en las calles altas cuando la lluvia cae se forman rios de agua con todo y voz, desde la puerta del bar, se tiene la excusa perfecta para no salir, para estar fuera de casa, los caminos están marcados, las alcantarillas reciben los charcos y aun la conversación sigue enfrascada en lo recio del clima, continúan los desprevenidos, los que corren quizás al hospital, a ver un enfermo, en busca del calor de un cuerpo, aun en el bar las horas son quejas, el minutero aguanta el segundero, el tiempo se detiene pero las palabras fluyen húmedas, el frío a cobijado la autopista, ha roto los coches de la calle, las motos ruedan llevadas por el cause, aunque vemos como flotan, mientras la cerveza no se acabe y el tequila rebose las copas todo puede esperar, el viento penetra hiriendo las puertas viejas sus chapas de hierro corroído por el tiempo y esa falta de pintura bufan en la madera, unimos los cuerpos respirando en la oreja de la vecina, disfrutando de la mirada electrizante, chocando en otra presencia, la lluvia ha brotado en tormenta, baja con lodo y correas viejas, en la barra un ebrio sin sentido cuelga del techo, pero eso no es raro cuando se mueve el piso, las palabras son ecos, los ojos pesan, hasta el tiempo se burla, las puertas grandes de madera están aceitadas se ponen tan lisas, las palabras se tornan lentas, otra vez la cabeza pesa, pero claro llega la hora de cerrar, el que pone la música, el mesero, cobran la cuenta, guardan las mesas antes suben las sillas, sueltan los ebrios, abandonan la pista, en la calle de nuevo se recuerda que es martes, mañana toca madrugar, entre escombros se va chocando, aun no puedo olvidar, la lluvia, la tormenta, los tragos acompañando un amigo, los rios de tanto material, al despertar toca dejar sin descifrar el porque del carro, intacto, limpio, sin botellas o presencias malignas, listo para abordar la calle, suavizar el tufo con un chicle de menta, trabajar, solo puedo esperar que llegue la noche y calmar la sed de una garganta seca.

viernes, 6 de abril de 2007

Fácilmente mientras cruzaba la avenida, encontrando obstáculos en ambos sentidos, el semáforo guiñaba las luces como picando el ojo, las luces amarillas de los coches parpadeaban antes de cruzar, los maniquíes figuras humanas, siluetas perfectas, cocos sin materia, guardan esa tensión desbordante de mantener la mirada siempre puesta en el horizonte y nunca ven, sus ojos son el símbolo de un sentido, no se ruborizan, no se inmutan se mantienen siempre bellos e inertes, aunque normalmente la rutina se da en la calle, aquel día por lo fuerte del viento las chaquetas volaban las faldas flotaban, dejando ver esas partes intimas, bellas, resulta mas útil soñar, imaginarlas, sentir con los ojos cerrados su calor, unas luchaban contra el viento, eran las que mas provocaba espiar, unas pocas continuaban sin advertir asombro o algún misterio, es tan raro husmear a quien no le importa, aun así continuaba como un transeúnte cualquiera sin advertir lo recio del día, las vitrinas apenas despertaban, los árboles tocados aun por el rocío de la mañana, en los andenes los vendedores ambulantes bostezaban mostrando su disgusto por el desayuno, aunque era corto el camino siempre he disfrutado las historias que chocan en la calle, las palabras que se cruzan, los recorridos se encuentran, surgen las preguntas blancas, las memorias viejas, aun así cada quien mantiene la cadencia de su tonada, la urgencia de su ritmo, pero aquel día entre la lluvia y el gris de una mañana falta de sol crecía, me enamoraba en los ojos azules de una alta mujer, de los labios gruesos de una morena, en el cabello negro, largo, liso de una colegiala, acumula ilusiones y rompimientos instantáneos, construía canales cuando una mirada resonaba, los minutos pasaban, lentamente las horas y aun seguía en la calle, cruzando la acera, virando en los parques, sabiendo que en alguna parte me esperaban, pero no me concentraba, entre amor y amor soñaba, no se como describirlo, creo que la palabra es vértigo, a momentos era como si yo estuviera detenido y la calle, la ciudad era la que se movía, caminando, creciendo, los edificios se redecoraban con negocios nuevos, letreros con luces radiantes, las modas cambiaban, las faldas se transformaban en ropas ajustadas, la tendencia del color pasaba del azul a los tonos pastel y yo aun caminaba rebotando entre aceras, aun recordaba la simetría de las mañanas aprendiendo a distinguir entre cada persona les di nombres sin conocerlos, sabia a que horas daban inicio las baratas, los descuentos, la carne es fresca los martes, los miércoles se merienda con empanadas, los viernes las oficinas cierran temprano, sigo pues esperando las calamidades de la calle, aun mantengo el recuerdo del deber, hacia el lugar que debía llegar, las calles no duermen en la noche se dan aun mas misterios, la belleza aunque se da, no pretende, aunque también habita la tristeza de ella no se habla, aunque suenan las tripas no se admite que se tiene hambre, la música de los cafetines, de los bares, el humo de los cigarros, en las esquinas se alquilan los sueños, los pasos son lentos, el orgullo se guarda en los salones, en los restaurantes, pero son aun mas cuentos, las historias nacen de la voz, la tragedia deja su tonada como el frío su beso, algunas noches hasta la niebla es un pasajero, las vitrinas parecen dormir en la oscuridad, los maniquíes siguen con sus ojos abiertos, la ciudad continua, es la marea de gente, la calle pezca, lanzando sus redes invicibles, guardando las especies en esa pescera centrica con lucecitas, arena limpia, puentes egocéntricos, multitud de sonidos, creando entre nodos circuitos, atrapando atenciones, decorando ilusiones, tejiendo voluntades y que importa, por eso resulta util dejarce atrapar del amor antes que la calle arrope cada frio y el tejido sea un recuerdo.......

lunes, 26 de marzo de 2007

Los Espejos

Aunque resulta inquietante los espejos son puertas, es inaudito, son telas de aluminio tejidas sobre vidrio para proteger su brillo y permitir así el reflejo, entonces porque no decir que son más espiritistas los fabricantes que los médium baratos que cobran su acto, los espejos abren paso a otras esferas, también pueden ser espadas de doble filo, acariciando la belleza e ignorando todo lo in-material que guarda cada ser, es recomendable cuando se acerca la negra muerte cubrir-los con telas gruesas, evitando puedan las almas apegadas aun a la vida quedar encerradas entre reflejos perdidos, son la trampa donde los demonios pasan a ese mundo, pero cuidado quien busque su reflejo puede quedar perdido conviviendo con dantescas presencias sin saber de sortilegios o magia negra, algunas enciclopedias de ritos desconocidos recomiendan cubrir los espejos mientras no se usan, resultaría hasta justo con la vanidad, sin importar el genero, quien no ha visto su imagen invertida en el reflejo y quisiera olvidar así fuese por un momento la fragilidad proyectada, otras culturas los bañan con aguas limpias, aguas santas y puras, en el pasado los espejos eran tejidos en metal, de plata o bronce, en ese proceso que llaman plateo, curvos, huecos, como ver el reflejo en una vasija de plata, los rostros y la silueta se deforman, existen formas claras que reflejan la imagen, el agua, los cristales, al ver de cerca esos ojos que enamoran, cerca a la altura del contacto, se ve uno en los ojos que se abordan, es el mas tibio de los espejos, el mas dulce de los reflejos, se cierran los ojos y la imagen se borra en la miel de los besos; por cuestiones de tiempo los momentos se hacen inexplicables, son los espejos cuerpos rotos en tejidos blandos, avaros sacerdotes al culto de narciso, puertas al infinito o cárceles de submundos, cada mano debiese tener un tejido de metal para estallar el puño entre los muros y sus cuerpos, sentir como se quiebran, volar-los sin temer la perdida, ocultarlos sin temor, quemarlos. No sería justo terminar sin confesar otro temor, ¿cuando el recio golpe destruya su estructura que mundo abra de ser hecho añicos?, el vórtice donde limita todo mi mundo o el otro, imagino perder la sensación de la dimensión y me asusta ver desde el piso otro cuerpo igual al mío, con la misma mirada, la cicatriz al lado del ombligo, ver como recogen entre polvo, bellos caídos, insectos muertos, los restos del espejo, darse cuenta por pura casualidad que uno es el reflejo de otra vida.

lunes, 12 de marzo de 2007

DE ESOS DIAS...

Desperté temprano, encendí la radio, sintonice la emisora donde ladran las últimas noticias, llenas de color, envueltas en banderas que chorrean sangre, el clima, el dólar; mientras soltaba en un bostezo todos los sueños cortos, el calor de la cama, la voluntad, el descanso, no pude notar cual de mis pies tuvo el primer contacto con el frío del piso, pudo ser el izquierdo, por eso de la suerte, aun así recuerdo la tonada, la última canción que escuche en la noche, ...un pedacito de mundo pa mi... chale..., he vuelto a sentir retorcijones en las tripas que me atan anudando con fuertes lazos cada variante, ¿variantes? si, despertar tranquilo, salir de la cama airoso, bañarme como un resorte, cantar en el baño, tararear, o con una menguada pereza sonreír por la falta de sueño, por la ausencia de la noche, pero no, hoy sólo puedo pensar en rimar las frases puntiagudas, llenas de monosílabos, si, no, tal vez... respuestas vagas donde no toque dibujar el color con el que se pinta cada momento, no hoy no estoy, hoy prefiero evitar el teléfono, las reuniones, las sonrisas que se dibujan en los pasillos, pero si no se puede que más da, hola, como estas, hablamos luego estoy bastante ocupado, menos mal el viernes es de esos días en que se ocupa uno poco de los demás y requiere arto tiempo para dar rienda suelta a los planes, por eso es tan útil estar triste los viernes, dejarse tocar por esa levedad de ponerle peso a los zapatos de lo contrario se corre el riesgo de salir flotando como la pluma que va y viene, como la pelusa que se divierte con el viento o como el aire que sale de cada cuerpo, hoy no estoy en la fila que busca afanoso el listado en que se muestra la banda que abra de rasgar las cuerdas de la guitarra, con la batería tama afinada por el dueño del bar, resoplar entre hi-has esas voces coléricas, ni siquiera espero sentir y diferenciar entre las colonias y el aroma de las cabelleras mojadas y las caderas envueltas en jean o en el salvaje cuero que tanto da para pensar, hoy eso no motiva, hoy será de esos días en el que un brazo mecánico alimentado con las rutinas correctas puede tener un aire mas humano remplazando a la perfección mis deberes, será de esos días en que de pie junto a la ventana no decido si estar afuera en la calle, en el bosque o estar adentro del edificio con aire acondicionado bebiendo tinto sea lo mejor, quizás cuando por error alguien me vea, abra de confundirme con el cristal, cabeceando de lado a lado no podrá distinguir mi figura, seré tan transparente, tan aire a cosa que temo respirar y ver como exhalo cubos de hielo o apenas bolitas de felpa, así lo único lleno de desición que espero al final de la noche, es preguntarme el por-que, será por los fracasos del deportivo Pereira, es una tontería yo no soy seguidor del fútbol, será por el amor, otra excusa fácil cuando se es un espíritu ermitaño, por la familia, no, puro cuento, es precisamente el hecho hoy me desperté con una cierta tristeza y ni puta idea del porque.

jueves, 8 de marzo de 2007

PALABRAS DE UN CONDENADO

En la jaula quedo esa fiera negra con su indómita figura, esa sutil y agreste belleza, al principio se revolcaba contra los barrotes, infundía tal respeto que los guardias siempre se paraban tras la puerta, antes que pensar en detenerla, se alistaban para huir, nadie quería estar entre las fauces, derrotados por la fuerza, estar en esa mirada tenaz que envolvía el ser en un tornado, dejando una tormenta en quien atrevía mantener la cadencia galopante de su presencia, el calor envolvía los sentidos, en esos laboratorios el clima era frío el ambiente tozco, blanco, la tensión de aquella situación era como la noche en que se deja al azar una decisión o la suerte no depende de uno, que molesto se hacía la convivencia al ver dicho animal, único, lleno en su voluntad, pero esclavo a la decisión ajena, lo primero fue encontrar una forma adecuada para educar la bestia, se probo con lo usual, someter a un periodo mediano de hambre, hasta el agua se prohibió, así luego de diez días sin alimento se presento un individuo con carne fresca, nutrida con esa anestesia que rompe toda obstinación, no cuadraba en el esquema de trabajo la respuesta del objeto, lanzo el plato de comida, resistía, como un ser de corto juicio rechazaba alimentarse, era extraño. lo siguiente fue llevarle una hembra en calor, aunque sus movimientos demostraban deseo, esas ganas de dar rienda suelta al instinto, unirse al cuerpo de la hembra, actuó de forma ilógica, tuvo a la hembra entre sus molares, bebiendo su sangre, la contradicción crecía aun mas la duda y el sin sabor, lo siguiente fueron los golpes eléctricos, descargas de energía, fue allí cuando comencé a entenderlo, en las noches los sueños se repetían, se me hizo difícil dormir, las constantes pesadillas me atacaban, en ellas era yo quien recibía los castigos, las pruebas, las descargas, despertaba en medio de la noche sudando, la gente comenzó a abandonar el trabajo, en la oficina central los científicos comenzaron a envejecer prematuramente, este animal les estaba sacando canas, abajo en el patio el temor se transformo en pesar, en angustia, parecía que el dolor de la bestia mutara en el aire todos respiramos dolor, furia, angustia, los golpes eléctricos fueron tan fuertes y continuos, la fiera ya poco caminaba, se escurría en las esquinas buscando la intimidad que brinda el sueño, las pesadillas no cesaban, igual no podía dejar el trabajo, la situación no era la mejor y eso andar cesante no es nada grato, cada instante se transformaba una pálida lluvia en una tormenta, eso de ver un ser tan decidido, salvaje, rebelde, reducido a nada, humillado, se comienza a convertir en una causa, ideaba miles de planes con el fin de acabar con tanto sufrimiento, cada uno de ellos se diluía, la seguridad del sitio era extrema y las condiciones no se prestaban, en el ambiente se mezclaba esa ansiedad de que por fin la conducta fuera la esperada y así dar por terminado ese martirio, seguían sin poder demostrar la premisa, nadie ni nada se puede resistir cuando algo se ha dado por hecho, además ya las teorías estaban redactadas, los axiomas construidos y tantas otras estupideces que no se le ven valor, rompimos el cerco que nos impedía comentar lo allí ocurrido, además éramos tan pocos que de ejercer el mismo control se hubieran quedado sin verdugos, el trabajo lentamente comenzó a cobrar su monotonía, sabíamos que el animal humillado no respondía, que algo nuevo habrían de inventar para romper su muro, en un nuevo sueño todo me fue rebelado aquella bestia negra era un ángel, yo y todos los demás éramos un demonio nuestro destino era gozar al romper el espíritu de la naturaleza, al rebelarse en mi tal verdad no quise ser mas el cómplice de esta pesadilla, eludiendo las ordenes aumente la corriente, el tiempo de exposición a los choques, las lágrimas corrían por mi rostro cuando sus carnes comenzaron a cocerse, era como fritar carne sin ningún tipo de aceite, su piel echaba humo, su cuerpo quedo pegado entre los barrotes y el piso, nadie quiso detenerme, al parecer la conciencia se hizo pública, la criatura muerta, más que humillada dejo de existir, de paso se llevo toda la vida... que mas puedo decir, fue un largo periodo, aun sigo teniendo pesadillas, le temo a la muerte, le temo a la jungla, pero cada que lo recuerdo se dibuja en mi rostro cierta alegría, fue eutanasia, el remedio mas letal pero más certero, poco a poco fui recuperando las ganas de vivir, aunque no de creer, el contrato de trabajo era estricto y no permitío dejar sin castigo cualquier error, me condenaron a tres años de prisión, yo lo vi con buenos ojos, al salir espero recuperar el juicio, lo que si me deja con la certeza de haber hecho lo correcto es este sentimiento de libertad, estos barrotes no podrán detenerme, suena gracioso pero soy un hombre nuevo.

jueves, 22 de febrero de 2007

Esa noche llegue temprano, el camino se hace corto cuando se distrae la mente en un motivo diferente al de entretenerse repitiendo continuamente los pasos, las casas, los árboles que se cuentan a diario; al llegar a casa Clara sirvió la comida de inmediato, al parecer soné en su reloj como una alarma, era preciso desarrollar la tarea pendiente, se hizo necesario servir la mesa, claro no me puedo quejar, una carne tibia, fue el día del solomito dorado al carbón, las fibras tiernas se cocinan al interior guardando como un tesoro el sabor, como postre una torta la cual parece mas un perfume de vainilla, una copa de vino, realmente el desenvolvimiento se mantuvo en una nota alta, en la cocina los sonidos fueron los habituales, al terminar recogió la mesa, me sirvió el jugo que le pedí y se perdió, en el baño me aseaba, escuche el eco de su adiós, en aquel momento me preguntaba si era la rutina con su vaho envolvente o el temor de cambiar el tramite de una relación, retome de nuevo la lectura siguiendo el camino que elegí para mantener el aroma de historia y realidad, una hora el carnero, tres horas 1984, seguidas de la ausencia, la pausa musical, la misma melodía, León Gieco, todo se lo trago el fútbol ..., el Oso se hizo presente, escapando de su jaula cuando alguien olvido el candado, el tedio es un pasajero en el coche de la soledad, al recordar que de nuevo al final de la noche la cama me esperaba fría, la tabla del fondo desacomodada, ya la huella en el colchón se hacia mas profunda formando mesetas, quise romper la monotonía aunque la lectura siempre me hizo volar, lejos de todo, llego otra frase, llego la anarquía, ya no consigo mas satisfacción...
No pretendía y nunca lo hice, odio la atención, los recuerdos, por eso supe días atrás el porque de comprar esa escopeta de finca, el porque guardar con tanta curia y esmero lejos de la humedad secos los cartuchos marcados del uno al cuatro, introduje fríamente uno a uno, cargando y asegurando, me dirigí a la ventana, me despedí del cactus al cual casualmente ese viernes le tocaba agua, fui al espejo empotrado en el baño descargue sin pensarlo en el un puño seco, así abandone mi reflejo, lo siguiente se hizo sencillo, supe como suicidarme, debía ser la cocina, de un tiro volé la alacena, con la mesa del comedor no fue tan fácil e irónicamente esas sillas pesadas por fin prestaban un servicio correcto, !splash¡ bellamente fue el grito de la mesa rota, caída, para mis amados libros su fin se prolongo ardieron en la chimenea, un pretexto comenzó a maquinar en mi cabeza, quedan tres tiros y pocas cosas por destruir, como nunca pude tender la cama y no es lo mismo tender la cama con dos tiros y unas cuantas patadas, quedo en añicos el bastión de mis sueños. La escopeta cargada como testigo y solución final entro al closet, ya la suerte perdida y muerta toda ilusa pretensión tome la vieja maquina, el escritorio, la silla reclinable que tanto me costo y comencé a sangrar lentamente mientras moría en el papel.

domingo, 18 de febrero de 2007

Con sus uñas filosas frías y sedientas, desgarraba la piel de la madera, era un gato negro que colgaba del techo, huyendo del agua temeroso hasta del tiempo, contrastaba la acción de rasgar la tela, deformar la silueta, hundir el brillo de la laca dejando sus huellas; en un grito ensordecedor nació la voz de la madera muerta, como las estrellas que dan luces puntiformes en el firmamento, el gato aun no se soltaba, como hacerlo si abajo le esperaba el agua.

Oh felino cazador exitoso, temor de los pájaros, tormento de las ratas, gran espía de la noche, suelta la piel de mi cadáver, evítame otro sufrimiento, porque esto de ser fantasma, amarrada entre el concreto, protegida por las tejas evitando me pudra y así por fin muera, deja mi cuerpo amorfo no vez que es inútil sangrar cuando no se de que selva provengo, acaso crecí en un bosque sintético- cuéntame de la calle, háblame como es el viento, pero suéltame, evítame estar despierta.
Como crees que podría soltarte si allá el agua fría me espera, que sera de un cazador con el pelambre roído, bañado en el líquido que solo he de beber, donde queda mi orgullo, la imagen de ser un hechicero, la esencia sensual de mi elegancia al caminar, el rumor de ser sabio por el silencio que guardo, no, comprendo la situación pero no puedo soltar esta madeja de teka.
No vez que la marca de tus garras fue la que esculpió el tono de mi voz, escúchame antes de que tenga brazos, antes de que pueda agarrarte y mojar el óxido de mis venas con tu sangre tibia, no importa que aun quede sedienta.
Causa gracia tu reproche aunque no lo creo, recuerda perteneces a la madre naturaleza y la madre nunca daña los suyos, así la maltraten y deformen, espera ya viene el verano y abra de secar ese gran charco.
lo que ignoraba el gato era que la madera estaba muerta, embalsamada en aceites, en una acción inusual las paredes volaron por la fuerza de esos brazos de teka, la madera víctima de su ira no pudo atraparlo, huyo corriendo por los nuevos brazos de la madera salvándose del baño y de ser desangrado, la madera muerta desgajo las paredes, rodó monte abajo, sembró sus raices estériles, su masa muerta en lo profundo del mar, conoció todos los peces, sirvió de cueva a tantas rayas, así volvió a la naturaleza, su sangre no fue roja, su sangre fue cada molécula de agua, se alimento con la sal, su nuevo nombre fue coral.

domingo, 11 de febrero de 2007

ECOS

En esos viajes diarios
rebotando entre el asfalto
los pastos verdes
respiran trenzados
con sus suaves tejidos
embellecen la montaña
pasan las casas viejas
se ve el paso de los años
esas donde venden quesos
se bebe agua fundida en caña
las gentes que las habitan
muestran sus botas de caucho
el frío refleja en sus rostros
el tiempo para entre charcos
cuando las calles bajan envueltas
rasgando la piel de la pradera
se oye el ruido de los carros
con llantas de metal
corazas de madera
el conductor dirige su paso
con los pies agitándolos a cada lado
la tarde se hace noche
la noche se esta acumulando
el cuerpo no entiende
porque se esta viajando
si a la vez esta soñando
los árboles aunque viven
cuando no los ven
se siguen amando
eso lo contó un día
el mas viejo de los ancianos
de esos que llaman indios
por eso son hombres sabios
los árboles son amantes perdidos
que en plena copula quedaron
hechizando entre deseos
la transparencia del beso amado
sus encuentros fueron tan fuertes
entre árbol y árbol
quedaron inmortalizados
resistiendo al paso de los años
las noticias tocan sus hojas
con las gotas que siguen llegando
es el viento una voz
que mantiene murmurando
cantando a los días
hablando a quien quiera escucharlo
por eso, cuando se va por Armero
se escuchan las voces del pasado
ese cúmulo de gritos
esos llantos que siguen llegando
donde quedaron tantos cuerpos
los palos secos
los edificios abandonados
pero la naturaleza sigue renovando
por la sombra de lo que fue pueblo
y tanto pueblo.
Si no se cuenta entre susurros
todo el llanto, uno ni se da por enterado.

sábado, 10 de febrero de 2007

CLAROSCURO.

Era bajo el aire fresco donde se arropo la libertad, en esa vieja necesidad ocultar el claroscuro, chocar la luminiscencia que corre por un tubo vacío, el gas un ser aparte, un cuerpo amorfo, la luz evita ser testigo de las ideas, aclara el camino donde los ojos pueden atar cada palabra, cada bosquejo, que fuese de la creación sin la oscuridad, que sería de ese cómplice cuando desliza cada imagen, une cada retaso, muestra el camino por donde seguir, allí nace una pregunta; ¿sin el brillo donde estaría el hoy? donde viese las pinturas, porque cada que releo encuentro un error, cada que sonries encuentro una mejor postura, ¿donde estoy? de que se oculta, ¿acaso de mi?, sera posible desafiar las leyes, fuese posible atraer dos cuerpos, unir el polo norte con norte, o sur con sur, como llevar la razón a cada uno, si ambos son la misma persona, buscas llegar al paralelismo de una idea, como no chocar las lineas cuando ambas se trazan, como encender la luz y evitar que el otro yo salte, rebobinando cada recuerdo, en cada blanco me abandona, en cada sombra yo le dejo y al encuentro del papel queda el, quedo yo expuesto en un plano, en un relato, como llegar a tocar la imagen con la idea, como compaginar un sueño en cada firmamento, cuando este se traza en un plano y llegar a otra dimensión, trazando una linea al infinito rebotaría en cada pared, esconderla del odio, guardarla entre los seres de tibio despertar, brincan las barreras antes gritar un silencio, pausa a un tiempo, se congela, llega otro cuerpo, huye, huye mientras la respiración se agita, salta mientras se pueda pero abre los ojos y eres el, o eres el hoy, recuerdas que tal vez hoy no mueras, pero es ineludible, recuerdas en cada sueño, llegas sin temor, eras casi inmortal, vuelas tocas cada cuerpo sin ser, sin temer, sin deber, evitas en los cruces ser abordado por las dudas, trasciendes eres como la hoja que aun no cae, respiras y aun no te escuchas, llueve a cantaros cada charco se llena, cada grieta espera resbale el asfalto, cada ciudad respira aun si no te das cuenta. Las monedas atroces compañeras años atrás fueron cadenas, hoy son el himno de la evolución, ya los grilletes no maltratan el cuerpo mientras intacta permanece la ilusión, no puedes evitar respirar y recordar que eres mientras tengas, que vives si tienes cuenta, que comes si pagas, ganas tu derecho para amar, evitas los pecados cada que ellas suenan, encuentras cada puerta condicionada a una respuesta, llena la caja, espera mientras cuentan, entrega y entrega, evita el vivir, evita el decidir lo que a los demás no convenga, vota, paga impuestos, se un ejemplo entre la tempestad, cierra los ojos cuando a tu ventana pase la resistencia, hasta donde haz llegado; recuerdas cuando de niño encontrabas el color y aun no deseabas, trazando figuras, sombreros, rayar, correr como lo hace un caudal, caer como la cascada, rasgar el espacio igual que silban los vientos, es ahí el preciso momento donde ambos compartimos un cuerpo y volamos, es ahí donde juntos respiramos, sincronizamos el movimiento de nuestros cuerpos, somos el firmamento lleno de estrellas que vuelan, asemejando cometas, lleno el cielo en relámpagos que arquean, arde cada segundo, explota cada botella y se va, vuelve la cadena, bajo desde el cielo por una corta escalera y vuelvo, si acá están las cuatro paredes, las ventanas de cristal, un techo que me cega, una cordura densa y pasajera, una melodía se repite, unos pasos que se alejan, una dimensión segrega.
Es preciso ocupar el hecho en cuestión; en nuestro diario vivir se hace por momentos fácil esa labor de vernos reflejados en las vidas ajenas sin ocupar la propia cordillera, es útil caminar con los ojos abiertos, no como los caballos de carrera cuando ataduras lo cegan de todo ese espacio que se presenta, es ineludible perder en el día a día una y otra batalla por una idea, por un camino, por una emoción o por un sueño que se busca sea realidad, para nada es sano el pesar.

Acaso es fácil olvidarse de la historia encerrarce en cuatro paredes desgarrando el ser en busca de creación, cuando al parecer la pluma cayo y la sangre fue hecha tinta.

Quien anhela la batalla en que el triunfo y la derrota se comparten en un mismo cuerpo.

Hoy aller y el domingo he sentido ser el dueño de la frase que desata...
pero igual estoy perdido me cerro el amor el paso y me atropello en una esquina.

jueves, 8 de febrero de 2007

Carreras.

En la nueva imagen que presenta Pereira en el sector de la villa Olímpica, quedo el obelisco en el centro de una glorieta, con vía a expofuturo y el sector de la universidad libre, como a unos cien metros una curva, después de esta a unos treinta metros un retorno que al terminar una curva blanda se encuentra de nuevo con la glorieta, a plena voz esta descripción la encuentro un poco lela, lo excepcional del hecho es que la autopista quedo trazada como una pista realmente adecuada y veloz para motocicletas de bajo cilindraje, allí se han estado realizando carreras clandestinas con motos como la rx 115 de yamaha, bewis, suzuki ax 100, yamaha dt 125 y otros tipos de motos, lo prohibido encierra cierta seducción, la velocidad es un despliegue de adrenalina, la presencia eventual de la autoridad es otro hecho que genera emoción, este tipo de cuentos no necesita mas presentación, por eso las voces corren aun mas veloz, en las noches alrededor del obelisco y cerca del estadio se aglomeran mas de cien personas, entre competidores y público, otro toque a esta receta de lo prohibido son las apuestas, apostando desde sumas bajas de dinero como también sus maquinas afinadas al ritmo venenoso de las carreras, una vez que se lanzan en esa orgía colorida, en ese veloz sentimiento de rebeldía, rugen los motores, se agita el corazón, las caidas son parte de lo cotidiano, a seres inigualables, sin importar nada vuelven a su moto y continuan circulando, los inconvenientes en esta actividad ilegal no son pocos, raro no sería escuchar la fría voz de la muerte, otra estrella o otras en las carreteras de este sector. La falta de planeación y el tráfico de las personas ajenas a las carreras cobran un alto riesgo, esta pequeña nota se inicio semanas atrás, los últimos días se han tenido noticias de como aumentaron los roces entre la policía y todas estas personas, cuentan de un teniente el cual quizo detener a un motociclista, este no había apagado su moto pero estaba detenido, acelero y el policia se fue al suelo, enfurecido por el hecho saco su arma con la cual comenzó a realizar tiros al aire, en sus delirios de control cerraron la vía hacia Gamma y todo el que salio corriendo del sitio fue detenido y despachado con un costal de pata, además ya la fiebre de las carreras estaba llegando a las motocicletas de alto cilindraje, estas carreras se llenaron mas que el estadio en el primer partido del año, repetidas veces cobra valor los espacios alternos, estos incidentes se han vivido en dosquebradas, en la vía al pollo, en el inicio de la avenida sur hacia mercasa, la velocidad resulta atractiva y peligrosa, un coctel con el secreto requerido para dejar ir tanto sentimiento, para dar rienda suelta a la represión, acelerar mientras cruje la maquina, huir y llegar primero luego de cada giro, respirar ese aire frio y voluptuoso de la noche, escuchar como se desgastan los frenos y en la vulgar autopista quedan las marcas del caucho, todo lo prohibido guarda su secreto, como la velocidad en su despliegue de vertigo, de sentir como se va mas rápido que el viento, de escuchar como silva el aire que se va quedando, esperando otro día mas, como el extremo sentimiento de aquel niño pereirano que su gran anhelo era llegar a los trece años y no lo logro, esa es la velocidad que empuja, las situaciones que envuelven, el pánico que se transforma en silencio cuando es un habitual pasajero, el dolor que acoraza una esencia cuando se abandona, encontrar ese mérito que nos hace únicos sin importar su naturaleza o su peso moral, olvidar en pocos segundos que mañana se debe trabajar, que es necesario alimentar a la familia, pagar las deudas, los recibos del agua, la energía, todo ello se evapora cuando se encuentra esa carga ideal que aleja la realidad, como el eco de la ebriedad, como la razón de las drogas, ese estado irreal, esa etérea sensación de estar por encima de todos y de todo, como el nombre de un libro raro, humano demasiado humano.

SERA UNA DENUNCIA?

Cuando quize saber escribir
encontre un líbido sentir
la fonética y la métrica
son burdas y egocéntricas
la locura y la razón
son al extremo pesadas
la lógica y la historia
hipócritas y acomodadas
la verdad;
una mentira mal contada

Alejandro Mesa

de nuevo Mutis
OPTIMISTA ES QUIEN NO TIENE TODOS LOS DATOS,
QUIEN NO CONOCE LA INFORMACION COMPLETA
Alvaro Mutis

otra mas
"NO SOY UN PESIMISTA, SOY UN OPTIMISTA BIEN INFORMADO
Antonio Gala

Ahora añado algo corto al proceso PARA
MANCUSO reconocio 300 asesinatos
RAMON ISAZA dijo que ellos no usaba fosas
los muertos los echaban al rio Magdalena. A de es frase soy testigo
eh visto flotar cuerpos hinchados por el Magdalena.
El asesina de Yolanda Izquiero una lider campesina hace poco
ella denuncio que la ivan a matar, la mataron.
Nuestro glorioso gobierno no ha hecho nada y salen a decir
que los firmantes del acuerdo o esa carta en Ralito
es un acto de libertad.
Que tema tan grotezco, pero algo se debe decir.
En uno de los viajes que a diario me toca realizar
conoci un campesino de los montes de Maria, el cual me conto con detalles
como su familia fue asesinada, frente a las mujeres, los hijos pequeños,
un relato desgarrador, el cual me lleno de verguenza,
en Medellin existe lo q queda de una familia, la cual no puede salir a
la calle, los jovenes q en esta familia al cumplir los 18 los matan.
Secuestrados en su propia casa, otra de las historias que he escuchado
es de una matanza, los paras pusieron en fila a uas 30 personas, una a
una fueron cortando todos sus miembros, primero a todos las manos, luego a
todos la otra mano, asi hasta mutilarlos completamente, estos personajes
desfilan como lideres, hasta respeto les muestran.
La trama es como una madeja en la cual se debe tejer con cuidado y un alto grado
de entretenimiento, el hecho es dicen encontrar la forma de evitar el lector abandone
una historia, esta nota para nada pretende tejer, guardar un contraste ni una forma adecuada, es mas ni corrección ortográfica tiene, esta vez para nada me interesa hacerlo bien, es como rayar con un clavo la pintura fresca de un carro, como si le vomitaran a uno en la cabeza, cruda la realidad no. Ah por último quien logro llegar hasta aca;
porque la gente no denuncia, sencillo, les cuento un ejemplo; una mujer de unos 30
años denuncio al ejercito mas cercano el robo de gasolina al gasoducto, al otro dia el
comandante para del pueblo, reunio de urgencia a las familias de la comunidad
donde habitaba la mujer quien fue capaz de abrir la boca, q paso, en un gran discurso
conto como alguien los estaba sapiando, le dieron a la mujer 12 horas para q se desapareciera, dejando abandonados como a 4 niños q tenia, no tenia plata para llevarselso a todos, asi cuantas historias no abran.

miércoles, 31 de enero de 2007

CONFESIÓN.

De cuestiones a cuestiones
surgen preguntas sosas
al tocarlas son incógnitas
vuelan se van y vuelven
llenas en carga
disipan las ideas
llevan un día a la cloaca
por eso es que sin pensarlo
prefiero dormir
con las ventanas abiertas
si la noche es fría
tornando en pesadillas
las vaguedades de la inconsciencia
me pongo de pie
ajusto las ventanas
veo a mi cama
tan dulce, tan tierna.

viernes, 26 de enero de 2007

Pensamiento y vaho.

Vivir apegado a la emoción de pretender sentir, adictos a las sensaciones de pertenecer y llenarse de sustancia como tomar sopa de chicle, evitar el temor, el riesgo, el cambio, mantener el control de cada momento y huir cada que se hace presente algo que realmente nos toca, es la educación que a diario nos aliena, la propaganda del nuevo juguete, la necesidad de mantener la figura, la dimensión arbitraría de ser testigos, ocultos como espectadores, como diferenciar cuando se esta sentado frente a la pantalla y cuando se esta de pie al otro lado grabando otra película, ser parte de, ser aparte de, ser, la opinión es un bien que responde en silencio, el silencio cobra valor cuando se tiene un criterio diferente, pero resulta casi estúpido el hecho de pretender algo más y es difícil hacer algo cuando se comparte un momento, que haremos hoy, ir a cine, luego comer; mañana, vamos a bailar, a tomar a disfrutar, el domingo, dormir hasta tarde, quizás piscina, las variables obedecen a ciertos parámetros, es decir depende si nos desempeñamos en un ambiente laboral, en época de estudio, pero siempre encontramos la forma para definir, la razón para ser parte de un grupo y así de esta manera descansar mientras de alguna u otra forma pertenecemos a algo, a alguien, pero las bombas estallan cuando menos se esperan y es claro, cuando invitamos así sea en una corta noche a la soledad, cuando disfrutamos de la compañía de uno mismo, no, vivimos un estado de permanente sensación de movimiento, una eterna juventud, una magnífica sonrisa, una gracia elevada, una irreal y dolorosa pernicia de los sentidos, o quien no ha evitado el estar sólo, quien no busca la diversión mientras sabe que su interior reclama atención, quien no añora la trivialidad de una conversación, nos convertimos en los eternos aprendices de tendencias. En las sombras, en la penumbra, donde se conjuga la realidad, el hambre, mueren personas, los que piden monedas en el semáforo, los que inflan su estomago con pega, los desposeidos, los desplazados, fue aller, fue antier cuando soldados mataron indígenas, triste error no, es hoy cuando la tortura comienza a ser legal y escuza, cada mañana mas rostros flacos con sus ojos vidriosos abordan las calles como cualquier otro ciudadano?, otra conquista más, otra vez ser fuerte y no llorar, seguir creyendo, seguir el camino, seguir, es tan ilógico abordar estos temas en los cuales es una paradoja encontrar respuesta.

Anhelo de la verdad.

Despertar del sueño tibio
es lo que no pretendo
añoro tus labios
por eso guardo cada recuerdo

mientras el mundo marcha
y la vida se me aleja
he sentido otra bota en mi cara
ya la pega se me seca

en la noche fría soy casi libre
pero la muerte se viste de verde
la gente borracha me evita al verme
yo solo pienso en como quererte

tan raro es ser un creyente
tan loco el pretenderte
tan sucio pensar poseerte
pero como no amarte

lo he decidido.

seguiré entre el silencio
en la noche tejer la tiniebla
galopando, montando el viento
ser otra sombra mas.

PARADIGMA

¿Que es un paradigma? la siguiente intervención obedece a la acomodada subjetividad de una persona en particular.

De esos correos rebotadores, cansoncitos que llegaban mucho, en cierta medida hemos interpretado la realidad, desechamos tanto correos basura, la cadena de Benito el niño colérico y tantos otros, pero recuerdo siempre de esos correos dos que hablaban de paradigmas, algo así:
en una autopista saliendo de una curva un personaje cualquiera conduciendo su coche se cruza con alguien en su cochecito, el segundo le grita al primero, VACA, el primero le responde, madre HP, listo, pasando la curva nuestro iracundo personaje se estrella con una vaquita, donde esta el paradigma, nuestro amigo, interpreto de una forma única el comentario que le hicieron cuando lo que trataban de hacerle era una advertencia, el otro correo hablaba de un maestro pati descalzo con su alumno, estaban en una cuesta, el maestro quiere dar la última lección a su alumno, le cuenta la historia de una pobre familia que vive de la leche que le da su única vaquita, pobres, sin ambición, atados a lo básico, el muy atarban y asesino maestro en presencia de su imberbe acompañante, toma la vaquita, la vota por un voladero, claro la vaca se muere, el alumno indignado abandona al maestro, años después el exalumno, vuelve al punto donde su vida cambio, al llegar al mismo punto, a la misma cima, cerca del voladero, encuentra una casa gigante, carros, piscina, el personaje agobiado acude a dicha casa indagando por las personas que en ella vivían, o sorpresa, era la misma familia, quienes reaccionaron ante la perdida de su pequeño sustento, estudiaron, se prepararon, al verce casi perdidos, en base a la perseverancia salieron adelante, quiubo pues del paradigma; bueno al verce perdidos tomaron fuerza, con una gran actitud vencieron el obstáculo de ser pobres, desamparados, no tener mas que su vaquita.

En conclusión, de estos cuentos siempre salieron mal-libradas las vacas, por lo menos sabemos que el autor no era indu, los paradigmas son muros que entorpecen la visión, obstáculos que cada uno de nosotros nos imponemos, el miedo a lo desconocido, el riesgo a cambiar de esquemas nos ata a seguir en el camino que elegimos con las personas que ya estamos, bueno quería yo dejar el pesimismo, la cioranada, pero eso no es nada fácil como lo dijo alguna vez Alvaro Mutis(optimista es quien no conoce todos los datos).

Dejando atrás las confesiones, recuerdo un artículo de una familia caleña que aburrida de su forma de vida, dejaron todo atrás y se fueron a vivir al choco, primero diseñaron un plan, buscaron la vivienda ideal, un domo diseñado para aprovechar la energía solar, el domo lo construyeron de papel periódico, en el quedo la tesis de grado del papa de la familia, no pagan energía, ni nada de servicios, pagan 2000 pesos de agua, estudian, leen, en pocas palabras, vencieron un tremendo paradigma, hasta les dieron carnet del sisben, abra que seguirles la pista, a esta familia entre pocas, para quien desee conocer de segunda mano el cuento, les dejo la dirección donde encuentran el artículo publicado en el tiempo.

http://www.eltiempo.com/vidadehoy/2006-11-19/ARTICULO-WEB-NOTA_INTERIOR-3330739.html

jueves, 18 de enero de 2007

VUELOS

Una polilla emparentada en mariposa,
alzando vuelo entre arboles
y las copas altas de los pinos
en su viaje diario trunco su camino,
choco con el reflejo que da la ventana
cayó al piso, luchaba con ella misma
para alzar vuelo y surcar el cielo
se hizo tan pesado su cuerpo
se esforzaba tanto y no pasaba del inicio
desgastada su fuerza, sus alas rotas...
murió con toda su belleza
en la entrada fría de un edificio
no pudo entender que estaba luchando
contra la imposible autopista
era mas fuerte que sus alas
no pudo llevar a cuestas tanta inmundicia.

miércoles, 17 de enero de 2007

Manantiales de la naturaleza

El 15 de enero culmine un periodo de vacaciones, el viernes estuve en Santa Rosa de Cabal en los termales, como se conocen en Pereira, es un sitio al cual se debe pagar por el acceso, esta ubicado a unos 4 kilómetros de Santa Rosa, generalmente se encuentran filas a la entrada, hombres custodios fuertemente armados, no se pueden ingresar alimentos, cada persona y sus pertenencias son revisadas, es todo un cuento, casi un operativo donde cada individuo es medio culpable, claro para ingresar en las piscinas, se debe usar un traje de baño, se disfruta de una gran población de meseros, el licor adiestra las mentes, mientras se pague el derecho a consumirlo y engordar las cajas registradoras del sitio, puede correrse el peligro de compartir piscina con borrachos, traquetos, toda clase de gente que tenga la capacidad para llegar al sitio, consumir un servicio y claro las piscina térmica es una terapia relajante, la privatización de este manantial no pasa de unos 12 años, limitando la atención a las llamadas rutas ecológicas; el domingo visite un sitio desbordante de belleza, agua, tierra, mas que rutas ecológicas, caminos viejos donde se aglomeran los pasos en busca de los charcos, todo esto a 20 minutos de Pereira, arriba de Kenedy, un sitio conocido como San José, pero de siempre lo han llamado las cristalinas, el sol generalmente entra poco por la espesa naturaleza, igualmente se requiere un traje de baño, pero no importa si no se lleva, lo aconsejable es no llevar billetera, dejar el reloj, guardar el celular en casa, utilizar una pinta barata para dejarlo sencillo, lo aconsejable diría yo es no ir con mujeres, no porque molesten, estorben o no puedan seguir el ritmo, pero si es un ambiente de respeto, claro se ven muchas niñas, señoras, muchachas, pero no de las que uno esta acostumbrado a tratar, casi todas las que vi arriba en los charcos, caminaban entre las ramas, saltaban de las peñas y fumaban marihuana, no es que yo este mostrando un arribismo, la verdad me gusta mas el paseo a las cristalinas, pero es extraño, aunque nadie nos molesto, pero ya uno se acostumbra a vivir en una comunidad lejos de esto, sobre el río se ve mucho el tan famoso paseo de olla, a historias que tiene el lugar, el domingo una niña de quince años estaba contando como un mes atras una de sus amigas había muerto al darse contra una roca, luego de saltar de una peña, este si que es un paseo, como lo pudo comprobar un amigo, el cual vive en Gamma, no conocía el sitio, es un lugar agreste, violento, cuenta con charcos como la cueva, dos piedras gigantes que cierran el entorno mientras cae con gran fuerza el agua, el ataúd, una peña como de nueve o mas metros, en la cual han muerto personas, otros charcos mas pequeños, con tienda incluida, fritanga, papa chorriada, chorizo, chunchulla, un sin número de alimentos, claro nosotros no fuimos ajenos, saltamos de todas las peñas, caminamos por puentes colgantes, toda la ruta hacia los charcos es especial, la comida buena aunque no tan saludable.
Los dos sitios son hermosos, aunque ambos han sido afectados por la presencia humana, pero generan un contraste único, a las cristalinas puede acceder cualquiera, claro siempre y cuando asuma el riesgo, pero no se ven los mismos personajes en uno y otro sitio, los termales son conocidos por todo El eje cafetero pero es costosa su visita, de las personas que frecuentan las cristalinas me atrevería a decir que no más del veinte por ciento conozcan los termales y de los que estaban en termales quizás el 20 por ciento o menos conozcan las cristalinas, resulta contradictorio como crecen barreras invisibles, rutas secretas, a uno y otro lado de la sociedad.

martes, 16 de enero de 2007

INMERSION

El 22 de diciembre de 2001 Jacqes Mayol decidio sumergir su vida y su ser en una apnea sin solución, se ahorco en su casa, el 24 de diciembre fue hallado su cadáver, quien fue Mayol, hemos de recordarlo por la película (Azul profundo), yo como muchos hemos visto hasta el cansancio dicha cinta, en la que se narra la vida de Mayol en cierta forma poética, hace poco mas de 5 años de la noticia de su muerte, recuerdo bien la fecha fatídica, lo recuerdo tristemente, es un hecho en el que se hace presente el dolor, no comprendía como alguien como Mayol llega a tomar esta decisión, él, quien desde su infancia se dejo tocar por la inmensidad del Mar, a sus 56 años pudo soportar la presión ejercida a 105 metros de profundidad, estudio y aprendió tanto de la vida de los delfines, aun no lo comprendo, fue el primer hombre en traspasar la barrera de los 100 metros allá por el año de 1976, esta es una de esas cosas que aumentan el sin-sabor, que dejan una puerta abierta al vacío, que conduce las ilusiones a una vasta oscuridad, si alguien como Mayol quien después de triunfar, romper marcas, traspasar barreras, ser ejemplo y punto de referencia de tantas personas, cae en un estado tal que lo lleva a decidir ser el artífice de su muerte, queda un nudo en la garganta el cual vuelve un poco angosta esa tibia esperanza.


Decidiste desposar la viuda
tomandola en su vestido negro
ignorando toda solución

Apnea fría, profunda y vacía
tu hermana soledad a Jacques conoció
en Elba lloraste cuando el te beso

Hay caminos inciertos
donde la muerte es una ruta
pero de ella no se vuelve

Los jueces no existen
cuando el dolor manda
la vida se da por perdida.

Solo puedo añadir otra vez y neciamente, no quiero entender la razón de pretender la muerte, pero si admito la gran admiración que por Mayol tengo y el choque emocional que causo en mi el darme cuenta de la forma que decidió dar fin a su historia, controlaba el ritmo de su corazón de 70 a 20 pulsaciones y descendía mas.

Es otro de esos hechos de esta realidad, de este mundo, de cada historia que nos hace recordar, es siempre mas cruda la realidad que la ficción, toda fantasía esta basada en un hecho real, toda emoción se alimenta en nuestra naturaleza, la pasión un sentimiento tan humano puede generar en cualquier persona una respuesta tan terminal como la muerte, el ritmo loco del día a día nos envuelve, la cordura es una pretensión que se alimenta, la actitud es un bastión que puede defender la batalla mas perdida, pero en lo que a mi respecta le temo mas a vivir de la esperanza, a los deseos, a la ilusión.

QUE VIVA POR SIEMPRE JACQUES MAYOL.